Ciclo

Y pasar de una punta del abismo a la otra
como de los dos colores del arcoiris
pero aguadas las acuarelas.

Y volver de nuevo
volver por inercia,
por costumbre,
por miedo,
un miedo de frutilla.

No estas volando,
lamentablemente no lo estas.
Te acompañaría,
felizmente.

Pero tu raíz te teine atrapado.
Y tus hojas tan intrínsecas,
hace rato no ven el sol,
no lo sienten como para tenerlo de experiencia.

Y la lluvia que no te baña?
Que no te saca tus desechos de persona?
Que no te juega como antes?
Lluvia de baldozas sueltas.

Buscar en los ojos recién amanecidos
rastros de alguien que fue
que a veces está
levitando entre mis ropas.

Dejarme a mí.
Un desprecio.