Natural

Escucharon el silencio. Escucharon el roce de sus pies contra las piedras en cada paso. A veces escucharon otras pisadas que los acompañaban a cada uno.
Todo era tan fragil, tan virgen, que sentían que podían capturarlo todo: lo alejado, lo colorido, lo imponente, de un sólo manotazo.
Los aires de libertad que envolvían sus brazos cuando se desperezaban simulaban ser las anheladas, habladas y representativas alas.
El viento que recorre la quebrada, el viento transformado en voz. El viento pudo ser escuchado ese día. Y se convirtió en un en un empujón, y se personificó en miedo con un condimento de placer y hasta de risa.
Y en el retorno, a medida que avanzaban sus sentidos percibían algo totalmente distinto que se acercaba.
Y ahora sus sentidos cambiaban.
Y cuando llegaron a la jungla, vieron que lo que alguna vez constituyó la fuerza de la naturaleza, lo había plagiado alguna mente. Se comenzaban a introducir nuevamente en la cárcel de edificios y nuevamente desesperarían con sus garrotes de responsalibilidad.
Pero al fin y al cabo, era su hogar, era ahí donde pertenecían, donde crecieron y donde por algún momento creyeron seguir haciéndolo.
Y sus sentidos cambiaron.
Y para volver a sentir la plenitud, reposaron en la idea de que existe la libertad. De no sentirse libre, sino de serlo. Y en el reparto, el papel fue para la mente.
Y sus sentidos cambiaron, para cambiarlos a sí mismos.
y pudieron estar solos, pero no en soledad.

Típico pensamiento social.

Es lo mejor, yo pienso que en este momento es lo mejor. ¿Yo pienso?

Se rematan en mi cabeza pregunta y afirmación como vectores con diferente sentido, pero igual dirección. Al reafirmar el doble sentido o sentimiento (ya no hablando de un vector sino hablando de mí, yo, persona, con carne, huesos, sentimientos y algunas cosas más) me veo indefectiblemente cayendo en una carecterización poco simpática: estoy confundido.

Confusión, realmente no la entendía, aquel arte barato que nos rodea nunca se ocupó en gastar su tiempo a ver qué carajo era la confusión. Claro no, pobre está confundido, sabemos que es una mezcla simple de cosas que te revolotean sin sentido por algún ínfimo lugar de tu cabeza, ¿y si no se entiende él, cómo voy a entenderlo yo?. Y ahora es que me pregunto: ¿y la ayuda? ¿dónde está la ayuda? A mi no me prepararon para ésto. Nunca pensé que era tan terrible. Estoy muy enojado, muy enojado con el arte en todas sus expresiones, ¡nunca se dramatizó! ¡nuca se dramatizó bien! Entonces, con una simple caracterización donde caigo inevitablemente encasillado tengo que mejorarme? Esto es muy mediocre. La vida frente a la confusión es muy mediocre. Me siento completamente discriminado por el mundo hacia nosotros, los confundidos, sumando con la terrible, terrible falta de refugio. Ésto es exclusión, yo podría definir exclusión en este momento. Pero no confusión y necesito ayuda.

El diccionario dice:

-mezcla de cosas diversas

-desorden, falta de concierto y de claridad

-perpolejidad, desconcierto y desasociego

-error, equivocación



No estás muy lejos de mi realidad de hoy en día, pero sigo enojado, me comparan con ejemplos estúpidos como un terremoto, un exámen o un montón de palabras. Yo no soy eso, yo soy la confusión, creo que merezco más respeto. los hombres me han sacado toda la dignidad, no para disminuirme, solamente porque no puede comprenderme. Nunca se habla de mi cuerpo, de mi forma, de mi estilo. ¡Yo soy la confusión! ¡Merezco poder! ¡Idolatría! Malditas criaturas se acuerdan de mí, sólo cuando me tocan y no pierden tiempo en sentirme.



Es ese mísero pensamiento social y cultural que invade mi cabeza y no deja serme, no deja sentirme, no deja construir mi confusión. Arriba hacia mí, me comprime y caen lágrimas.

Es lo mejor, yo creo que es lo mejor.